Vedanto_Art · Español · English · 2026-11-14 · reggaeton, old school reggaeton, protest, cuba, latin urbano
Reguetón old school en la tradición de los primeros grandes nombres del género, escrito como respuesta a la actual amenaza de guerra estadounidense contra el pueblo cubano. Las estrofas en español cambian la queja por el inventario: sesenta años de bloqueo no pudieron borrar una campaña de alfabetización, un sistema de salud que envía médicos a todo el mundo, ni los versos de José Martí. El coro en inglés habla directo a Washington: «Uncle Sam, get your bloody hands off Cuba». Bailar como resistencia: el recordatorio de que el pueblo de una isla asediada siempre ha decidido por sí mismo qué le queda, sin importar cuántos buques de guerra haya en el horizonte.
¡Manos fuera, Tío Sam! ¡Manos fuera, Tío Sam!
Mandan barcos de guerra, dicen que es rutina, Diez buques en el Caribe — la flota más grande desde el '62. Portaviones gigantes frente a mi costa, Y el micrófono dice que es pa' cuidarnos — ¡qué carajo! Yo no bailo pa' esconder el miedo, Yo bailo porque todavía estoy de pie. Noventa millas de agua y un imperio entero Apuntando sus cañones pa' una isla que no se vende.
Dicen que vienen en paz, Pero traen el barco lleno de amenaza. Dicen, dicen, dicen — ¡Manos fuera de mi casa!
Uncle Sam, get your bloody hands off Cuba, Keep your warships, keep your rules. We don't need your chains of silver, We've survived worse fools. Uncle Sam, get your bloody hands off Cuba, Ninety miles won't make us yours — Manos fuera, manos fuera, This is still not your war.
¿Qué nos ha dejado el bloqueo? Dime, ¿qué? Nada — excepto escuelas llenas sin pagar un centavo. Nada — excepto médicos que cruzan el mundo entero, Mientras aquí nos faltan hasta las pastillas. Nada — excepto el son, la trova, el verso de Martí, Que ni con sesenta años de hambre nos pudieron callar. Somos pobres, sí, lo somos — pero nos tenemos, Y si alguien tiene derecho a quejarse, Somos nosotros, maldita sea, no el que manda el barco.
Nadie decide por mí, Ni rey, ni empresa, ni fusil. El futuro de mi isla Se escribe aquí, se escribe aquí.
Uncle Sam, get your bloody hands off Cuba, Keep your warships, keep your rules. We don't need your chains of silver, We've survived worse fools. Uncle Sam, get your bloody hands off Cuba, Ninety miles won't make us yours — Manos fuera, manos fuera, This is still not your war. No king, no company, no gun — We decide, we decide, we decide.
Escucha bien, Tío Sam: No somos Vietnam, no somos Irak — Somos la isla que ya te dijo que no desde el '61, Y te lo repetimos sin pedirte perdón. Ponle nombre a tu miedo, maldito imperio — Se llama dignidad.
Uncle Sam, get your bloody hands off Cuba, ¡Manos fuera, manos fuera! We don't need your chains of silver, Ninety miles won't