Vedanto_Art · Español · English · 2026-11-14 · reggaeton, old school reggaeton, protest, cuba, latin urbano
Reggaetón old school na tradição dos primeiros grandes nomes do gênero, escrito como resposta à atual ameaça de guerra dos Estados Unidos contra o povo cubano. As estrofes em espanhol trocam a queixa pelo inventário: sessenta anos de bloqueio não conseguiram apagar uma campanha de alfabetização, um sistema de saúde que envia médicos para o mundo inteiro, nem os versos de José Martí. O refrão em inglês fala direto com Washington: «Uncle Sam, get your bloody hands off Cuba». Dançar como resistência: a lembrança de que o povo de uma ilha sitiada sempre decidiu por si mesmo o que lhe resta, não importa quantos navios de guerra estejam no horizonte.
¡Manos fuera, Tío Sam! ¡Manos fuera, Tío Sam!
Mandan barcos de guerra, dicen que es rutina, Diez buques en el Caribe — la flota más grande desde el '62. Portaviones gigantes frente a mi costa, Y el micrófono dice que es pa' cuidarnos — ¡qué carajo! Yo no bailo pa' esconder el miedo, Yo bailo porque todavía estoy de pie. Noventa millas de agua y un imperio entero Apuntando sus cañones pa' una isla que no se vende.
Dicen que vienen en paz, Pero traen el barco lleno de amenaza. Dicen, dicen, dicen — ¡Manos fuera de mi casa!
Uncle Sam, get your bloody hands off Cuba, Keep your warships, keep your rules. We don't need your chains of silver, We've survived worse fools. Uncle Sam, get your bloody hands off Cuba, Ninety miles won't make us yours — Manos fuera, manos fuera, This is still not your war.
¿Qué nos ha dejado el bloqueo? Dime, ¿qué? Nada — excepto escuelas llenas sin pagar un centavo. Nada — excepto médicos que cruzan el mundo entero, Mientras aquí nos faltan hasta las pastillas. Nada — excepto el son, la trova, el verso de Martí, Que ni con sesenta años de hambre nos pudieron callar. Somos pobres, sí, lo somos — pero nos tenemos, Y si alguien tiene derecho a quejarse, Somos nosotros, maldita sea, no el que manda el barco.
Nadie decide por mí, Ni rey, ni empresa, ni fusil. El futuro de mi isla Se escribe aquí, se escribe aquí.
Uncle Sam, get your bloody hands off Cuba, Keep your warships, keep your rules. We don't need your chains of silver, We've survived worse fools. Uncle Sam, get your bloody hands off Cuba, Ninety miles won't make us yours — Manos fuera, manos fuera, This is still not your war. No king, no company, no gun — We decide, we decide, we decide.
Escucha bien, Tío Sam: No somos Vietnam, no somos Irak — Somos la isla que ya te dijo que no desde el '61, Y te lo repetimos sin pedirte perdón. Ponle nombre a tu miedo, maldito imperio — Se llama dignidad.
Uncle Sam, get your bloody hands off Cuba, ¡Manos fuera, manos fuera! We don't need your chains of silver, Ninety miles won't